tag:blogger.com,1999:blog-30382718785785919392024-03-14T03:27:48.179-07:00Noche & SangreLágrimas de Tinta Roja y ROSAvitaGuemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.comBlogger20125tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-959900029638304452013-02-11T04:15:00.000-08:002013-02-11T04:15:07.460-08:00MatrimonioSi el matrimonio es algo, es unión para siempre. Muchos dicen que se trata de un contrato o incluso de una celda sin rollo para limpiarte cuando cagas. Los que lo hacen por interés, suelen decir el “si quiero” con una sonrisa doblada, mientras la orquesta toca la típica canción que resuena en la iglesia. Algunos matrimonios son bendecidos por curas demasiado preocupados en mirarle el culo al niño que lleva las arras, o quizás a mitad de su entretenido discurso inste a la madrina a que se tape un poco el escote.<br /><br />Suele ser arroz arrojado con furia en las escaleras de la iglesia. Suele ser alcohol para todos, hasta para ese primo que recién cumple los quince.<br /><br />Los casados suelen tomar café los días de lluvia, abrazados en el brasero. Haciendo cuentas para que las hipoteca no los entierre. O pensando en que gastar la herencia cuando alguno de los viejos palme. Si no hay amor serán horas de espera, horas de bar. Ahora cuernos y mañana sonrisa y paz falsa. Los niños te cambian. Te atan. Quizás la rutina sea demasiado y te alejes con una maleta gastada y con el llanto de tu familia rota a tus espaldas.<br /><br />A todo esto, ayer se casaron dos hombres en mi barrio. Por supuesto no en la iglesia. Ninguno de los dos esperó en el altar. Casi no hubo familiares, ni sobres de dinero con cantidades infames. Creo que se querían. Me convenció su sonrisa y como se miraban. Algunos viejos desearon entonces, cuando los vieron pasar juntos abrazados con sus trajes de pingüino, coger el periódico la Razón enrollado y atizarles camino abajo. También escupieron y maldicieron (muy católicos ellos) a aquellos maricones felices.<br /><br />Joder no se le puede llamar matrimonio. Les parece imposible, increíble, fastidioso, terrorista, comunista, diabólico y vicioso. Prefieren respetar su biblia, que si es muy fácil de creer.Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-12499249537630885722011-12-07T03:52:00.001-08:002011-12-07T06:27:59.464-08:00Dormir sobre rosasConfundió esas rosas, que eran
miradas y caricias. Y algunas promesas quedando dormida en su jardín inventado.
Engañándose por días, confundiendo la realidad con los sueños.<br />
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Decía que no le importaba morir
por él/ellos. </div>
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Pero no era sentimiento
compartido. Su amado se limitaba a bajarse los pantalones y comprar el nuevo
sabor de condones para la cena. Y ella soñando con las palabras que no decía,
lo abrazaba y se la comía solo por ver una sonrisa y ser la dueña de cada una
de ellas.</div>
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Aunque sus amigas insinuaran que se estaba equivocando…</div>
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Esperaba abrazada a sus rosas a que llegara mintiéndola como
siempre y que nunca dejara de hacerlo. Ella no entendía de mentiras ni engaños.
Eran tan reales esos ojos que la condenaban, que se sentía estúpida cuando
encontraba su cama vacía al despertar y descubrir que su almohada ya no era su pecho, que nadie respiraba sobre
su pelo.</div>
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No quiso comprender que la engañaba.</div>
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Que él perdía la cabeza por alguien mucho peor, más rubia y estúpida. No quería leer ese mensaje que
le decía que esa noche no podría ir a su casa, no quería ver sus fotos en
internet, solo esperaba volver a abrazarlo, sin querer saber que siempre sería
el segundo plato.</div>
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Durmiendo en su lecho de rosas y amor muerto, vendió sus
lunas y soles por otra noche soñando.</div>
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<a href="http://www.subirimagenes.com/imagen-sinttulo-7214875.html"><img alt="subir imagenes" border="0" height="400" src="http://s3.subirimagenes.com:81/imagen/previo/thump_7214875sin-ttulo.png" width="368" /></a></div>
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<br /></div>Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-48497974586979693142011-10-24T15:27:00.000-07:002011-10-24T15:43:38.375-07:00Lágrimas de lluviaSus lágrimas podrían contar cada segundo que había sufrido mirando por aquella ventana muerta, pensó mientras acariciaba su espalda viéndola llorar también a ella.<br /><br />Solía mirar por la ventana cuando ella no estaba. O la estaba esperando. Tantos minutos y horas… Fumaba sentado en la silla sabiendo que ella odiaría ese olor en su boca. Pero necesitaba matar al tiempo, a sus ansias y preguntas que se borrarían al sonar el telefonillo. O reconocer a las horas que no vendría.<br /><br />Y adoró aquellos minutos fugaces del reloj cuando estaban cerca. Siempre corrían rápido y a veces eran desaprovechados y ambos fingían que eran otros ellos, por obligación y él sentía quererla más en cada momento y cada sonrisa.<br /><br />Conviviendo en dos mundos. En los que su risa era preferencia y paz. Paseaban sin pasear imaginando la perfección que llegaría y cada día todo iba a ser mejor, pero era siempre lo mismo.<br /><br />Viendo el final en cada parte y sueño, no importó para nada tanto cariño. No le importaba eso al resto o al puto destino, pensaba él en cada momento que se marchaba o desaparecía.<br /><br />El calendario marcó sentencia un día que ya no recuerda. El tiempo con ella no se podía medir por el calendario. Por eso, no podía recordar aquel diciembre o marzo, ni si fue dieciocho o doce.<br /><br /><br />Recordaría cada momento después cuando la batalla ya estuviera perdida. Consumiendo costo, mirando los tejados y los pájaros que anidaban en ellos. Como volaba el humo, perdiéndose en las gotas escupidas por un cielo gris y triste.Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-47005684016296699362011-09-13T03:24:00.001-07:002011-09-13T03:24:55.240-07:00Bala a BalaEl disparo que debería haberse alojado en alguna parte entre mis costillas atravesó su pecho. El tiempo se detuvo mientras el corría para atrapar la bala. Cayó de espaldas a mí y pronto la sangre rodeaba su cuerpo inerte en el suelo.<br /><br />Quise gritar. Pero no encontraba mi voz en ninguna parte. El eco del disparo parecía no desaparecer. Mi cabeza latía, mi cuerpo latía y mis ojos que al principio no veían, vieron pronto la pistola de mi compañero en el suelo y también a su asesino que me apuntaba de nuevo. Pero vi todo con un solo vistazo, en segundos ya agarraba la pistola y una bala voló hasta estallar en su cuello, haciendo que mucha sangre saliera disparada hacia el suelo, con un gran chorro.<br /><br />Corrí hacia mi compañero rezando para que no fuera tarde. Mientras buscaba en el pantalón mi móvil. Respiraba con dificultad. Mirándome. La ambulancia estaba de camino, pero sus ojos se cerraban lentamente. Quizás lloré mientras puse mi cabeza sobre su pecho (que aún sangraba) y sentí latir su corazón de forma pausada.<br /><br />Fue cuando cogí de nuevo la pistola y vacié el resto del cargador en la cabeza de ese hijodelagranputa. Bala a bala. Pronto una masa uniforme de huesos y pedacitos de cerebro es lo que quedó de su cara.<br /><br />Comprendo que me quitaran la placa el mismo día que me quitaron a mi compañero. Pero no creo en sus informes y que me etiquetaran de perturbado. Por hacer justicia. Por ver la sangre del que yo quería en el suelo, cuando ya no tendría compañero que me salvara la vida.Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-17192896972568865722011-09-11T08:50:00.001-07:002011-09-11T08:50:51.841-07:00Lavativa políticaA la hora de cenar me trajeron de nuevo aquel yogurt. Pensé que si volvía a tomarme uno cagaría mis putas tripas al día siguiente. Pero me lo comí, no podía moverme, no podía decir a nadie que se metiera ese yogurt por el culo, quizás mañana ni tan siquiera tendría esa lavativa de danone para la cena.<br /><br />Cuando estas atrapado, inmóvil y dependiente aprendes a no quejarte. Aprendes a valorar la mínima muestra de solidaridad y a veces debes conformarte. Sonríes con la mínima migaja de ayuda, aún no queriéndola, aún no gustándote; agradeces el gesto.<br /><br />Pero no es lo mismo que te hagan sentir dependiente y que para colmo te den mierda a la hora de comer. Que te obliguen a agradecer desperdicios y parecer contento por el trato. No es lo mismo que te conviertan en pobre por cifras de un cuaderno.<br /><br />Cuando cada cuatro años se abren las urnas veo como millones de personas se acercan para depositar un papel con el nombre de su camarero de mierda favorito, buscando entre las opciones la ración menos olorosa o más consistente.Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-7615417593101264622011-08-26T08:37:00.001-07:002011-08-26T08:37:35.049-07:00Como todosSi no me quieren en este paraíso maldito bailaré con diablos. Entre candelas, largas llamas, mejores almas. Pecadores y ateos, maricones y chicas viciosas bonitas. Entre todo este fuego bailaré y seré otro demonio, si no me quieren en este paraíso.
<br />
<br />De guerras y sangre, muertes y violaciones, robos, maltratos, desprecios. Jamás encontraré lugar entre las nubes. No habrá lugar para el que no se conforma o el diferente. Si no me quieren entre las nubes, volaré bajo tierra, cuando muera…como todos.
<br />
<br />No me importa la edad, yo solo quiero danzar en las llamas que me queman. Prender fuego a este polen y ser un paria, apartado, sin destino. Fuera del cielo.
<br />
<br />Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-67755710279291467832011-05-18T03:44:00.001-07:002011-05-18T03:44:26.358-07:00Mi votoComo siempre los culpables son los sometidos. No los que someten, engañan y ocultan. Tampoco se intenta atacar la raíz del problema, que a nivel mundial clasifica según la cantidad económica a las personas y deciden quien tiene derecho a vida y quien está sometido a la esclavitud perpetua.<br /><br />Aunque nos hagan creer que la vida es el trabajo y un ocio limitado en las pocas horas en las que no tienes que llevar a cuesta tus obligaciones, mientras observamos cada día como viven en el lujo cuatro con corbata que prometen ser salvadores. Y son todos iguales.<br /><br />Ir a votar es un derecho. Aunque algunos se alteran y quieren convertir en obligación que tu elijas a cualquiera de los mamones de turno. Son todos iguales. Porque los políticos son menos personas que cualquiera. Se reparten entre ellos beneficios, repartiendo a cambio las sobras para que nadie hable más alto de la cuenta.<br /><br />Desde el punto cero al final me paso por los cojones la constitución, la biblia de nuestro tiempo. Enterraría la palabra democracia acompañada de cada político mentiroso que la pronunciara.Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-72620261223527491532011-04-11T14:10:00.000-07:002011-04-11T14:11:08.247-07:00Me llega una cartaMe llega una carta. Está perfumada. Porque hueles algo de ella en el tacto de la fina hoja que sacas y desenvuelves minuciosamente. <br /><br />Un hola. Punto y seguido, frases sin importancia. Una mancha de rímel. Me dice que no existe. Toda la habitación ya no importa. Te engañas un momento abrazando el sobre. Que está muerto y roto por la parte izquierda. <br /><br />Y la carta no tiene sellos. Se habrán quedado en el buzón o alguna parte. O volando llegaron las letras. Suponía que me mentían. Porque acaso puede algo ser escrito por nadie. <br /><br />Si ni siquiera podía saber si todo aquello era cierto. O un sueño de viernes por la tarde. Pensé que quemar aquella puta carta era la mejor idea que había tenido en años.Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-91894101194820768792011-03-10T02:57:00.000-08:002011-03-10T02:59:55.014-08:00Capítulo Dos de Barajas - El silencio adormece el tiempo.Como pude metí su cuerpo en la parte trasera del coche. Estaba vomitando y suplicando que lo llevara al hospital. Maldita ironía. Dejaría el coche en el próximo descampado que encontrase. Y dejaría el arma bien cogidita entre sus manos.<br /><br />No suelen estrujarse la cabeza en estos casos. Aunque no coincida la trayectoria, ni la posición del cuerpo. Era un cualquiera. Suicidio y caso cerrado.<br /><br />lo malo es que el cadáver y el coche me pesaban. Quizás si no hubiera disparado tanto. Pero ahora que lo pensaba de no haber sido así no podría estar conduciendo con un muerto manchando de sangre la tapicería trasera del mustang.<br /><br />Quizás hubiera muerto. Mi acompañante también lo estaba. ¿Han escuchado alguna vez las últimas palabras del que se está marchando? Suelen repetir uuuna y otra vez la misma frase. Cada vez tomando más aire, malgastado por sus pulmones que apenas quieren ya respirar. Y se atragantan. Y cuando llega el final. El silencio adormece el tiempo.<br /><br />Ni descampados ni hostias. Me tomé la licencia de conducir algo más lento. Pero mirando por todos los espejos. Rebuscando entre los ángulos. Me di por vencido. Busqué una callejuela y lo aparqué sobre el bordillo. Coloqué el arma y tumbe a mi amigo para que no se viera desde fuera. Ya no hablaba. No le cerré los ojos, eso me parece una mariconada absurda como poner monedas sobre ellos.<br /><br />Me alejé unas manzanas. Había un bar. […]<br /><br />Abrí como pude la puerta. Todo lo que había dentro de mí estaba agitado. Temblando me apoyé sobre la mesa y vomité algo de ron y ponche. O cualquier cosa. Me quité la chaqueta, encendí la televisión. Estaban dando carreras de la Nascar. En el sillón intentaba parar todo el movimiento. Era imposible. Bajaba, subía.<br /><br />Empecé a temblar, sentí vértigo, miedo y asco. Fue cuando escuché la puerta abrirse. Mi salón se llenó de metralletas. Me apuntaban todas. Un policía me cogió del cuello y otros dos de los brazos. No se llegaron a dar cuenta de cómo toda esa espuma caía sobre la moqueta de diseño.<br /><br />Cuando caí al suelo ya no veía nada.Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-9582612043685076022011-02-28T05:48:00.000-08:002011-02-28T05:51:00.395-08:00<p class="MsoNormal">Olvidaos pa mucho, malhablaos pal resto. Vagos, pendensieros y gitanos. Cuna de las siestas de generales terratenientes, fatigas y graos en verano pa los vasallos.</p> <p class="MsoNormal">Tierra dolivos, azahares y lindas costas. Las americas en nuetras plasas, el flamenco en nuetra sangre. Grandes filósofos, mejores literatos y artistas de la tierra del sol.</p> <p class="MsoNormal">En la Mezquita, la Alhambra, la Giralda, en las marismas o el desierto de Almería estará mi espíritu siempre. En los rincones y olores, paseos y cansiones...</p> <p class="MsoNormal">Semos el sur.</p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p><br /><br /><iframe title="YouTube video player" width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/frz3mQXsXKY" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe>Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-41787866687605506952011-02-25T06:12:00.000-08:002011-02-25T06:13:35.531-08:00Balas perdidas<p class="MsoNormal">A las cinco de la tarde en la parte sur de Rio de Janeiro un policía dispara al aire. Intenta asustar a dos jóvenes que han entrado en una tienda de informática. Los ladronzuelos salen corriendo hacia Ipanema.</p> <p class="MsoNormal">A las seis menos cuarto en la parte norte de Rio de Janeiro una bala cae desde el cielo. Esa bala cae a gran velocidad hasta impactar con el hombro de un niño de unos cinco años. Sólo jugaba a la pelota en el campo junto a las chabolas. </p> <p class="MsoNormal">A la semana varias veces hay alguien que se encuentra con una bala perdida en Río. Y algunos padres miran al cielo mientras caminan hacia la playa de Copacabana<span style="mso-spacerun:yes"> </span>junto a sus hijos.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-60523776197034765172011-02-13T12:36:00.000-08:002011-02-13T12:37:03.863-08:00Haciendo un Clic<p style="text-align: justify; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 10px; padding-left: 0px; font-size: 13px; vertical-align: top; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 18px; ">La tapa de un cd es un cenicero improvisado. Vistas mundiales, café y algo de polen en la mesita. Es tan fácil con tan solo hacer clic. Las imágenes vienen y van. Información.</p><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;"><br /></span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 10px; padding-left: 0px; font-size: 13px; vertical-align: top; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 18px; ">Puedes viajar a Egipto…ahora prefiero visitar Berlín, en estas tardes cómodas de a porrito, porrito.</p><div style="text-align: justify;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 10px; padding-left: 0px; font-size: 13px; vertical-align: top; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 18px; ">Veo movimiento de masas. En las redes sociales…menuda comparsa. Será por el vicio de escribir y ser anónimo entre miles de cifras. O contactar con los famosos; como mi amigo, que envía mensajes a Shakira…para quitarle el novio.</p><div style="text-align: justify;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 10px; padding-left: 0px; font-size: 13px; vertical-align: top; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 18px; ">Para querer conocer hace falta estómago. Por si se cruza publicidad de consoladores big o ves a Belén Esteban anunciando televisiones en Mediamark. Alguna actriz sin pintar o desastres naturales en las costas menos ricas.</p><div style="text-align: justify;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 10px; padding-left: 0px; font-size: 13px; vertical-align: top; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 18px; ">Naturalmente la chusta quema el plástico del cd. Le derramo algo de café y todo se apaga.</p>Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-67267249855781440282010-08-02T09:39:00.000-07:002010-08-02T09:40:31.430-07:00NI ACOMPAÑADO<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">dar flores a putas y cerdos. es tan barato como olvidar el recuerdo y ser bailarín de circo en las costillas de una apestosa rusa furcia. jugar a no pensar es reír en tu boca mientras tú te ríes de mí. pensando que soy patético borracho manchado bebiendo vino y fumando amnésicos. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">si la vida da vueltas quiero estar debajo de mis suelas. y no pensar en el olvido llenando de recuerdos la distancia. ni en olas que ya no explotan ni besos con lengua que me pongan. quizás quiera no querer y apesto a estar insatisfecho ser un niño no afeitarme y estar drogado esperando(te).</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">ni pianos ni guitarras ni musiquilla feliz. ni tejados ni saliva. ni poyas ni triste tiempo que perder. ni ver la luz ni estar a oscuras. ni solo ni acompañado. NI ACOMPAÑADO.</p>Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-90898885238590069182010-06-25T03:04:00.000-07:002010-06-25T03:06:38.409-07:00El Fin<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mientras caía aquel meteorito algunos yonkis dejaron sus jeringas en el suelo y sus ojos se cerraron sintiendo el calor del sol que se precipitaba contra sus putas cabezas. Las calles se iluminaron. Ningún puto vejestorio pudo recordar algo semejante. Los saqueos no importaban ni la sangre ni la droga que algunos padres hacían esnifar a sus hijos. Se puso de moda meses antes del desastre, los telediarios incitaban al consumo de droga. A elevarse viendo el final con sobredosis en los tejados con gafas de sol y un pitillo encima de la oreja.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los políticos fueron cifras muertas. La policía continuó siendo la delincuencia y los drogatas violaban su culo por céntimos para un último chute mirando a la eternidad. Los periódicos eran publicidad encubierta de crack y en las radios solo se escuchaba dubstep.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los coches circulaban por las aceras atropellando mendigos, los ricos follaban con putas a pelo sin importarles el sida y los niños<span style="mso-spacerun:yes"> </span>con navajas rajaban a otros niños solo por sentir la sangre en sus bocas.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Era recomendable no salir de casa y muchos gastaban sus ahorros en hierba y se colocaban en familia. Por fin el fin estaba demasiado cerca y los que rezaban ahora hacían orgías sobre el altar de la iglesia.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-65357067624687626132010-06-24T07:29:00.000-07:002010-06-24T07:32:01.299-07:00TEQUILA Y LIMÓN (ROSAvita)<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">sentados mirando cómo pasan las lunas. como perdemos las noches las uñas las ganas. silencio amigo soledad prisionera o prisión besos con vodka caramelo pasados olvidados deseos y brindis con copas rotas de anís barato y nubes charcos brisa pactos dolor.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">sentados pensando como romperán las olas. como será el adiós y pensando en el presente y el pasado que nunca tuvimos. baladas de piano y saxofón platos rotos cambiando risas por lagrimas besos por gracias.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">excesivo fuego llamas que queman ilusión. falta de tiempo y reloj descosido destellos de sal tequila y limón. TEQUILA Y LIMÓN.</p>Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-10184943206177455512010-06-23T13:59:00.000-07:002010-06-23T14:00:47.752-07:00Mi novia<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mi novia, una jodida animalista empezaba a tocarme los cojones. Me follé a su perro. Lo hice asqueado por mí mismo y mi poya que se retorcía en el culo del canino. Pero estaba demasiado cansado de su puta filosofía vegana y sus principios naturalistas tan estúpidos como sus orgasmos fingidos.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Me denunció. Metieron un bastoncillo en el culo de su pastor alemán (que para nada fingió su orgasmo) y sacaron muestra de mi ADN por medio de mi semen. Mi abogado no era nada gilipollas y dijo que no era prueba suficiente, ya que como la maldita guarra quería follar siempre sin condón podría haberse sacado de su coño el semen y haberlo depositado en el culo de su perro.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Finalmente me dieron la razón. Sé que su perro me echa más de menos que ella.</p>Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-87847218023931372572010-06-22T11:18:00.000-07:002010-06-22T11:21:26.213-07:00Ayahuasca<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Fue un cumpleaños magnifico. Recuerdo como nos metimos toda aquella quetamina y cantamos villancicos vascos y nanas uruguayas. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Sigo pensando que no fue buena idea que algunas de nuestras amigas se acercaran a la fiesta. A la media hora se fueron horrorizadas con sus bolsos de pucka y la purpurina en las pestañas.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y llegó la hora de los regalos. Algunas indirectas en forma de cuchilla de afeitar o desodorante barato del mercadona. Una camiseta rosa asquerosamente hortera y un bolígrafo en su estuche de madera. Cuando solo faltaba yo para entregar el regalo casi nadie prestaba atención, más horrorosa no podía ser la entrega. Cogí la mochila que andaba tirada por el salón y saqué una botella. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Todos quedaron mirando, creyendo que se trataba de un licor de avellanas o una crema de whiskey asquerosa.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mandé a todos que se callaran y cogí vasitos en los que fui echando un chupito en cada uno.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Todos bebimos. Y volamos…</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Recuerdo que entre mis sueños alguien se despidió de mí. Una despedida terca y odiosa que hizo que de mis ojos cerraros volaran lágrimas hacia el suelo. Una mano me cogió, me meció y todo el tormento se marchó en un suspiro. Escuche hablar a las pinturas rupestres y el tiempo, el jodido universo y la humanidad se deslizaron por mis mejillas en forma de ríos rosas. Y temblé, sudé, me sumergí en un estado en el que mi vida eran suspiros en un desierto repleto de arena y barro. Fui feliz recordando. Nadando entre sueños que jamás habría comprendido sin tropiezos y heridas…</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Bendita <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Ayahuasca.</p>Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-30381015549766594912010-06-21T01:58:00.000-07:002010-06-21T02:01:31.580-07:00Tenis<div style="text-align: justify;">Nuestra monitora abusaba de nosotros. Desde luego le gustaban los jovencitos y cada semana elegía a uno para que le chupara el coño en los vestuarios. Nadie se quejó y nadie lo haría jamás porque el culo de la monitora era suficientemente perfecto como para callar a nuestros mismísimos padres, que no solían faltar a ninguno de nuestros entrenamientos.<br /><br />Y será por eso que amé y amo el tenis. Por su faldita corta en el revés y sus gemidos en el drive. Su saque potente a la “t” y sus camon! (muy americana ella) en los puntos de partido.<br /><br />Sería que me gustaba como lamía mis cojones y como me ponía meterle el mango de la raqueta. Yo jamás me pierdo un partido de tenis femenino. Siempre recordaré aquellos polvos maravillosos y sus labios lamiendo mi raqueta.<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiomJLb2dDTunOoL8bpDXSY2M8zcNjn6egBgd3F8QsAAL65sDO7kvQzWxhUw5SJ2Ubl1cpWAUhkXAYXFuDgWhMVMLR4bDpep8pxp8gYw-K7MvvZHQU9PGdsImy2L10kwz3rac2hiyo4wNXc/s1600/1254916921918_sharapova.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 234px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiomJLb2dDTunOoL8bpDXSY2M8zcNjn6egBgd3F8QsAAL65sDO7kvQzWxhUw5SJ2Ubl1cpWAUhkXAYXFuDgWhMVMLR4bDpep8pxp8gYw-K7MvvZHQU9PGdsImy2L10kwz3rac2hiyo4wNXc/s320/1254916921918_sharapova.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485149103068208610" border="0" /></a>Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-77405188879646729962010-06-20T03:54:00.000-07:002010-06-20T03:59:05.422-07:00LA PUTA VIDA (ROSAvita)una vez estás tan abajo no importan los huracanes en la fosa de las marianas. buceando entre una carretera las curvan son destinos aburridos emporrados todo parece navidad.<br /><br />en mitad del verano helados en el saxo. la música sinónimo de malestar el ansia el verde otra calada…<br /><br />jugamos al billar y las bolas pesan en la cabeza las posibilidades y ángulos dibujados en el tapete. pura droga en nuestro a liento.<br /><br />unas cervezas en el bar hablar sin hablar y dormir despiertos en mitad del arenal. no saldremos a la superficie en la puta vida. LA PUTA VIDA.Guemeshttp://www.blogger.com/profile/18218148812731853685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3038271878578591939.post-58777375885313222952010-06-19T04:48:00.000-07:002010-06-19T04:52:59.247-07:00Brindis con Trevor Reznik<p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Culpable de su pena dejó de comer. De dormir. Jugaba con sus dedos largos y delgados (dedos de hueso) a acariciar los muslos de una puta a la que acogió en su casa. No soportaba su pena, lo peor era cuando sonreía en día de tortura.</p><div> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Sus ojeras cubrían ojos locos. La oscuridad le vencía. Pasaba horas buscando la palabra exacta jugando al ahorcado contra sí mismo. Putrefacto, herido, abandonado.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Fue su recuerdo lo que le consumía. Descubriéndolo se engulló amargamente.</p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyNXrWqrA9MaFDXqsWbCsw7mlyD4Yw3uZvK_DTk0RO0TOt_lwx9hutaNpz6ZCnyGuWq6FCwF-RnqEilXywaqGT_DImWaAyVWwGGqsBi6706tQBwZIouGv-zFmp4CwMkJDw1P0NhczMMtYp/s1600/bale1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyNXrWqrA9MaFDXqsWbCsw7mlyD4Yw3uZvK_DTk0RO0TOt_lwx9hutaNpz6ZCnyGuWq6FCwF-RnqEilXywaqGT_DImWaAyVWwGGqsBi6706tQBwZIouGv-zFmp4CwMkJDw1P0NhczMMtYp/s320/bale1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484451070642788050" border="0" /></a>
<br />
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